Vai ser preciso muito cuidado, um enorme cuidado.

O projecto secreto do Ouriquense vai crescendo: temos cerca de 6 páginas, uma grande ideia e um primeiro capítulo completamente esboçado, com um arranque já expurgado de qualquer conclusão pré-sintética e um fim de capítulo simultaneamente surpreendente, terno e bizarro. Aliás, creio mesmo poder vir a arriscar um registo tributário de Comunidade, de Luiz Pacheco, para poder juntar desconforto à surpresa, ternura e bizarria. Como não tenho essa obra de Pacheco em Ourique, descobri uma verdadeira maravilha. Tentem não fazer dinheiro com isto.

Estendo o pé e toco com o calcanhar numa bochecha de carne macia e morna; viro-me para o lado esquerdo, de costas para a luz do candeeiro; e bafeja-me um hálito calmo e suave; faço um gesto ao acaso no escuro e a mão, involuntária tenaz de dedos, pulso, sangue latejante, descai-me sobre um seio morno nu ou numa cabecita de bebé, com um tufo de penugem preta no cocuruto da careca, a moleirinha latejante; respiramos na boca uns dos outros, trocamos pernas e braços, bafos suor unscom os outros, uns pelos outros, tão conchegados, tão embrulhados e enleados num mesmo calor como se as nossasveias e artérias transportassem o mesmo sangue girando, palpitassem compassadamente silenciosamente duma igual vivificante seiva.   Luiz Pacheco

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Como sempre, nesse dia a minha mãe veio em meu auxílio. Se há algo que destaca tal dia de todos os outros, é a persistência na minha memória da sua imagem no cais da estação. Talvez a culpa seja do cinema, que elegeu e perpetua a gare ferroviária como o local mais propício para encontros e desencontros. O certo é que essa é uma das duas imagens mais nítidas que guardo de minha mãe. A outra é estival, vi-a ao longe, caminhando à beira-mar, quando um amigo que estava ao meu lado disse que a minha mãe era a mais elegante entre todas as amigas que com ela passeavam e se aproximavam. A observação pareceu-me surpreendente e logo absolutamente verdadeira. Devia ter 6 anos.

Estação Primeira

Na Gare de L´Est regressei ao útero
Não o das arcadas, dos espaços resguardados
E princípio de um fim ou não, carris são carris
Regressei ao útero, pontualmente
O que se espera da ferrovia gaulesa
Mas não de todas as mães.