O lisboeta imagina uma vila como um ponto homogéneo no espaço. Aplicar a noção de subúrbio às pequenas povoações parece-lhe uma excentricidade. Mas há uma dimensão fractal em todos os aglomerados populacionais, que faz com que uma pequena aldeia seja, na planta das ruas, a miniatura de uma cidade. De outro modo: com a diminuição de tamanho, os elementos do espaço preservam-se bem melhor do que a composição dos habitantes; a mais modesta aldeia terá sempre um centro e uma periferia, mas até as vilas com ambições a ser cidade não têm livrarias de banda desenhada.

 

Comprei casa nos subúrbios de Ourique. Daqui a uns meses, deixo o meu quarto alugado no centro da vila. O Ouriquense deixou de ser uma brincadeira de crianças, mas continua. 

- Já assinou a petição?

-  Eu conheço-te?

- Estou a fazer uma sondagem.

- Desaparece ou ainda te magoas.

- Não quer ler a petição  "Todos pela Liberdade"? 

- A liberdade?

- Bem, de certa forma.

- De certa forma o quê? Eu tenho a minha liberdade e tu a tua. Onde é que vives, pá?

- Aquilo de a liberdade da minha mão fechada terminar onde começa o seu nariz?

- Não. Aquilo de eu ter uma pulseira electrónica e tu não.

- Uma bugiganga luminosa de paquistanês?

- Não, palhaço. Chama-se vigilância electrónica.

- Ah, é presidiário. 

- Pena até 2 anos.

- Que crime foi o seu?

- Mete-te na tua vida.

- E a petição?

- Desculpa?

- A petição.

- Meu, vai-te foder...

- Mas não quer assinar.

- Olha para aqui. A mão fechada, não era?

- O quê?

-Aqui. A minha mão. Estás a ver?

- Não estou a perceber.

- Aqui, pá. Estás a ver, hã? Estás?

- Sim, as cinco quinas tatuadas. Mas abra a mão. E a petição, não quer ler?

- Ai o caralho... Olha para a mão, ouvistes? Olha, filho da puta!

- Tenha calma. Eu guardo a pet...

 

- E agora, hã? A liberdade? A mão fechada?

- O meu nariz... Cabrão de merda. 

- Passa lá isso, respingas sangue, pá.

- ...

- O quê? Tramar o Sócrates?

- Não é isso.

- Ah, pois, não é. Conta-me histórias.

- Escute, assina essa merda ou não?

- O Sócrates pôs isto nos eixos. 

- Chega. Passe para cá a petição. 

- Nem penses. Fica comigo.

- Já tenho aí umas assinaturas, isto é inadmissível!

- Eu vi. Quero saber quem são os bufos. Não vais começar a chorar, pois não?

- Passe-me isso para cá imediatamente!

- Se não, o quê? Chamas a polícia, é? 

- Chamo.

- Meu, tu vais ficar caladinho. E bateste com o nariz na porta, ouviste?

- Isto não fica assim.

- Fica, pá. Fica assim. E bico calado. Tenho-te marcado. A "liberdade"... Vocês têm é muito tempo livre,  caralhos os fodam.